CAPÍTULO 4. LOS ELEGIDOS

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                                                                              “Dios no juega a los dados”. Albert Einstein

El viejo jeep militar avanzaba toscamente sobre el camino de tierra, levantando estelas de polvo a su paso. El motor rugía fuertemente. De vez en cuando alguna piedra salía despedida por el peso de los neumáticos. Los continuos baches zarandeaban a los dos ocupantes del vehículo. Uno de ellos se giró y observó cómo los dos bidones de gasolina se desplazaban libremente de un lado a otro en la parte trasera del auto.

—No entiendo por qué tenemos que ir en este cacharro contaminante y apestoso. Sería mejor haber cogido el translider.

—Son órdenes, soldado. Nuestro destino es alto secreto y nuestra ruta no debe constar en la red. Además, allá a donde nos dirigimos no ven con buenos ojos los deslizadores, prefieren los vehículos a la vieja usanza. ¿Cómo está el paquete?

—Listo para la entrega. Sedado o muerto, porque sigue inmóvil en su manta con tanto traqueteo.

—Bien, agárrate fuerte, viene una curva.

El soldado Jensen no tuvo tiempo de reaccionar y su cabeza dio contra la barra antivuelco mientras el sargento daba un volantazo hacia la izquierda.

En los asientos de atrás, el cinturón de seguridad impidió que el paquete saliera disparado. Los bidones del maletero realizaron una danza frenética hasta que uno de los dos volcó.

—Lo siento —dijo el sargento Torres. Luego soltó una gran carcajada.

—A mí no me hace gracia —se quejó Jensen, mientras se frotaba la frente dolorida.

—No me río de ti. Es la emoción de conducir. Hacía años que no la sentía.

—Sí, claro, con su peligro de estrellarse y de explotar. Muy excitante.

—Tú no lo entiendes. Eres demasiado joven. Mira, ésta es la entrada.

A la derecha se abría un pequeño camino de tierra lisa y firme. El sargento tomó la curva como lo haría un piloto experto. Tiró del freno de mano y pisó el freno y el acelerador a la vez. La rueda trasera derrapó y salpicó de tierra el cartel que rezaba “Orfanato de Saint George”.

El auto recorría un estrecho sendero de tierra, sobre un terreno yermo que, a ambos lados del camino, iba salpicándose de brotes de hierba por aquí y allá, primero espaciados pero pronto concentrados en pequeños cúmulos. Más adelante, la vegetación se espesó y el terreno se vio cubierto de un manto verde del que sobresalían matorrales espinosos y árboles de todo tipo. Algunos franqueaban el camino. Algunas ramas demasiado cercanas golpeaban las ventanillas del jeep.

—¿A quién se le ocurre instalar CoDos en un lugar tan apartado de la civilización como éste? —se quejó el soldado Jensen.

—A nadie —contestó el sargento Torres—. Son árboles de madera.

—No joda ¿son auténticos? ¿de los que salen de una semilla?

—Los mismos.

Jensen sacó rápidamente su InCom, dispuesto a sacar una fotografía.

—Pero ¿qué haces, soldado? ¿No ves que estamos en misión secreta? ¡Apaga eso, coño!

—Lo siento, señor —dijo guardándolo en su bolsillo— me dejé dominar por la emoción. No veía uno de esos desde que era niño.

—Eso será más bien hace poco, ¿no? —dijo el sargento Torres soltando una risotada.

—No, señor —replicó enfadado Jensen—. Ya tengo catorce. Hace uno que cumplí la mayoría de edad y desde entonces sirvo al ejército de la Corporación. Aunque usted me considere un niño, soy tan hombre como cualquiera.

—Vale, vale, no te mosquees conmigo. Tienes que entenderlo: en mi época no éramos hombres hasta los dieciocho.

—Lo sé. En la academia virtual estudiamos Historia del Sistema Antiguo. ¿Y sabe? Fue, en parte, la baja productividad de los ciudadanos junto, claro está, el agotamiento de los recursos naturales y ese sistema estructural corrupto y mal organizado los que provocaron el Caos Social del 2014. Suerte que la Corporación asumió el mando.

—Suenas como si te hubieras aprendido demasiado bien la lección. Mira, te daré un consejo: no te dejes engañar por lo que leas en los RNA holografs. Este sistema actual también tiene sus fallos, como todos. Toda colmena, por muy organizada que esté, esconde siempre unos subterráneos.

El Sargento Torres suspiró mientras daba el último giro.

—No creo que volvamos a cometer los mismos errores, señor.

—Los mismos no; otros nuevos quizás. Mira, allí está el orfanato.

Ante ellos se alzaba una antigua mansión del más puro estilo victoriano, con tejados puntiagudos y un portal franqueado por enormes y altísimas columnas.

—¡La ostia! ¡Es tan…!

—Cuida tu lenguaje, soldado, sobre todo cuando entres ahí, o te darán una patada en el culo. Esa gente es muy estricta. Y ahora quiero que vayas allí y preguntes por María. La quiero aquí en un minuto ¿Entendido?

—A la orden.

El soldado Jensen se acercó al portal tranquilamente, pero una vez allí se mostró dubitativo y volvió corriendo al coche.

—Lo siento señor, pero no hay identificador manual, ni reconocimiento de voz, ni analizador de retina. No sé cómo se abre esa maldita cosa que hace de puerta.

—¿Y has probado a darle al timbre?

—¿Timbre, señor?

—Sí, ¿Qué pasa? ¿De niño nunca fuiste de vacaciones al pueblo de tus abuelos?

—No conocí a mis abuelos, señor. Fui criado en la colmena.

—Está bien. Busca un pequeño botón cuadrado en un lateral de la puerta —dijo Torres resignado.

—¿Cuál?

—¡Yo qué sé cuál! Tú prueba los dos. Cuando lo encuentres, tienes que poner tu huella digital sobre él. Eso sí, aprieta fuerte por si acaso. Eso seguro que funcionará—dijo el sargento con una sonrisa medio escondida.

El soldado, poco convencido, echó a correr hacia el caserío. De nuevo frente a la puerta, se estiró el uniforme de camuflaje color tierra y se peinó con las manos. Estaba claro que quería dar una buena imagen de sí mismo, inconsciente de la visión cómica que ofrecía al inspeccionar el lindar de la puerta y manosear toda la pared de arriba abajo. El sargento, cómodamente desde su asiento, sonrió. “Tanta evolución” pensó “y tanta tecnología para llegar a esto”.

Jensen encontró, por fin, la maldita cosa, que no era cuadrada sino redonda, y tras asegurarse de que su pulgar estuviese bien centrado y su huella pudiese ser analizada sin problemas, la apretó con todas sus fuerzas. Pero nada de lo esperado ocurrió. Sonó un potente ring y el soldado, asustado, dio un salto para atrás. Inmediatamente, la sonora carcajada del sargento Torres llegó hasta sus oídos. “Vaya, el jefe se ha levantado hoy con ganas de reír” pensó, “lástima que no comparta su sentido del humor”.

La enorme y quejumbrosa puerta de madera se abrió lentamente y tras ella apareció la encorvada y diminuta figura de una anciana vestida con un conjunto gris.

—Busco a la señora María —dijo Jensen mirando extrañado aquella cosa que la mujer llevaba en la cabeza—. Tenemos una entrega.

—Me llamo Sor María, no señora. Soy una monja. ¿Es que acaso no ves el hábito?

Parecía que hoy todo el mundo se había levantado con el pie izquierdo y Jensen empezaba a perder los nervios. El sargento aprovechaba cualquier ocasión para mofarse de él, y ahora la anciana le hacía unas preguntas a las que no tenía respuesta. ¿De qué hábito le hablaba?

—Per…perdón —contestó, acallando sus pensamientos—. Lo siento, pero tengo instrucciones de que me siga.

Sor María, sin prestarle atención, empezó a andar por su cuenta hacia el jeep. Jensen se apresuró a seguirla, alcanzándola solamente cuando ella ya podía tocar el coche con su mano. Para entonces el sargento Torres ya sostenía el paquete entre los brazos.

—¿Por qué lo lleva tapado? ¿No estará defectuoso?

—No —contestó Torres abriendo la mantita—. Como puede comprobar es un huevo en perfecto estado.

—No lo llame así. Es un bebé, una criatura del señor.

—Le aseguro que este niño no ha sido creado por él, señora, es hijo de un laboratorio. Lo he visto con mis propios ojos —mintió el sargento.

—¿Le han implantado bien los recuerdos?

—Sí. Aquí tiene el cristal video-gráfico con todos.

—Espero que sea cierto. Me niego a volver a pasar por ello. Estoy demasiado mayor para soportar las insubordinaciones de otro niño descarado y maleducado que se pasa el rato dibujando naves y otras maquinarias infernales dentro de mi congregación. Aquí somos gente religiosa, sargento. Todo lo que concierne a sus vidas blasfemas no nos interesa.

—Pero, hermana, aunque se empeñen en evitarlo, ustedes también forman parte del mundo actual —dijo categóricamente Torres.

Era evidente que le disgustaba esa mujer o, más bien, lo que representaba. Jensen, en cambio, no salía de su asombro,  sorprendido por su indumentaria, de la que destacaba sobremanera el crucifijo que colgaba de su cuello, y que le tenía desconcertado. ¿A quién podría gustarle llevar un hombre torturado de adorno encima?

—Sí, de un mundo echado a perder, donde no hay moralidad ni se respeta la naturaleza; donde jugamos a ser dioses antes siquiera de aprender a ser humanos —contestó amargamente la monja mientras le echaba una mirada despectiva al muchacho.

El sargento Torres decidió no responder a esa provocación y ahorrarle un mal trago al joven soldado. Sus órdenes eran simples y claras: entregar el paquete y largarse. Abrió la puerta del conductor y se sentó a la vez que indicaba a Jensen con un leve movimiento de cabeza que ese era el momento de partir. Pero la anciana sujetó rápidamente la puerta impidiendo que pudiese cerrarla.

—¿No tiene nada más para mí?

—Sí, claro —dijo el sargento abriendo la guantera—. Aquí lo tiene. Su mundanal cheque de Farmacón, firmado y listo para cobrarse.

La anciana agarró fuertemente el pequeño documento digital de la mano de Torres, mirándole desafiante.

—No pretendo que ustedes lo entiendan, pero aquí ofrecemos cobijo a un montón de chiquillos que hemos rescatado de los subterráneos de sus colmenas. Somos su única esperanza de salir adelante y esto —dijo sacudiendo la mano con el cheque —es todo con lo que contamos después de que la Presidencia de la Corporación decidiera acabar con la poca humanidad que nos queda, declarándose enemiga de la fe y quitándonos todas las subvenciones.

—Qué tenga un buen día, sor María —dijo el sargento cerrando la puerta y arrancando el motor.

—Y que Dios se apiade de sus descarriadas almas —contestó la monja.

El motor rugió con fuerza mientras Torres hacía girar el jeep bruscamente para iniciar el camino de vuelta a la base. Jensen no pudo evitar preguntar:

—¿Por qué ha dicho eso… de las almas?

—¿No tuviste la asignatura de religión en la academia?

—No, los cultos y creencias son privados y no se dan en ninguna escuela oficial de la Corporación.

—Pero ¿qué os enseñan en esa academia?

—Todo lo que hace falta saber para ser un buen ciudadano, defender a la Corporación y apoyar el Nuevo Sistema.

—Sí, ya, eso estaría bien como lema para un anuncio. ¿Y en Historia del Sistema Antiguo? ¿tampoco os contaron nada sobre religiones en esa asignatura?

—Si se refiere a eso, un día nos hablaron de las sectas del siglo XX, de cómo potenciaron el racismo y provocaron guerras.

—Ahí lo tienes. Ella pertenece a una de esas sectas, es una cristiana católica.

—¿Seguidora del Vaticano?

—Eso mismo. Pero no de la red de capillas 3D del Vaticano virtual, sino de la fe cristiana antigua. Por eso viste y se comporta así. Los que son como ella creen que sus reglas nos incumben a todos, seamos seguidores de su culto o no. Sor María está convencida de que, por lo que hacemos, cuando muramos, nuestras almas inmortales se quemarán eternamente en el infierno.

—¿Las nuestras?

—Las de todos.

—¿Y nosotros qué creemos?

—Nosotros somos soldados. No creemos en nada. Solo obedecemos órdenes.

Zach no podía creer lo que oía. Veinticuatro horas. Llevaba veinticuatro malditas horas aguantando todo tipo de cuestiones sobre la identidad de Arthur Carter: sobre su infancia, su memoria, su estilo de vida, su trabajo, su orientación sexual. Veinticuatro larguísimas horas siendo sometido a todo tipo de test psicológicos, de lógica, de nivel de integración, de estrés, de interpretación de imágenes, de resolución de problemas, de secuencias numéricas. Veinticuatro insoportables horas  defendiendo con uñas y dientes su enfermedad e identidad falsas ante ese desfile inagotable de enfermeros y celadores que le pegaban electrodos en el cuerpo, que le pinchaban para analizar su sangre, que le mantenían despierto, sediento y hambriento. Veinticuatro horas de inquisitorial humillación en la que no le dejaron solo ni un segundo, teniendo que pedir permiso incluso para ir al baño y viéndose obligado a mear bajo la mirada atenta de uno de los vigilantes.

¿Veinticuatro horas de tortura para eso? No, no podía ser.

—Por lo que sabemos, señor Carter, usted solo tiene unos pequeños síntomas de amnesia selectiva debido al estrés. Hablaré con su médico de cabecera y le recomendaré que le recete algunos medicamentos.

Zach no daba crédito a sus ojos, irritados por la falta de sueño, pero creía adivinar una sonrisa triunfante escondida tras esa afirmación.

La doctora Bradley se balanceó juguetona en su sillón.

¿Era quizás eso? ¿habían descubierto su farsa? Intentó recordar en qué momento pudo cometer un error, pero tenía la cabeza embotada.

Volvía a encontrarse en el punto de partida, de vuelta en el despacho de la doctora, como si un maldito día entero hubiese desaparecido de su vida, observando impotente cómo su única oportunidad de ser ingresado en el Memory Shelter se desvanecía.

Pero no se daría por vencido, no tan fácilmente. No había arriesgado su vida y la de Horatio para que la sexy doctora Bradley lo echara a la primera de cambio.

—Pero, doctora, estoy asustado. No me acuerdo ni de cómo llegué aquí —insistió.

—Lo siento, pero nuestro centro está reservado para casos graves de Maugé. Ya se lo he explicado, lo suyo es diferente. Entiendo que pueda confundir los síntomas y su malestar es comprensible. Pero no puedo hacer nada por usted.

La doctora mentía, de eso no cabía duda. Por el ángulo que adquirían las comisuras de sus labios cuando intentaba sonreír, era evidente que su pensamiento no acompañaba a sus palabras.

—Le recomiendo que se tome un descanso y deje su trabajo por un tiempo. Coja unas vacaciones virtuales, no sé, visite las pirámides de Egipto, haga turismo… Es lo único que puedo decirle —dijo levantándose de su asiento—. Ahora me temo que me espera una reunión urgente. Si no le importa, le acompañaré hasta la puerta.

Olga Besolí

Esto es una muestra. Podremos acabar de leer el capítulo en cuanto se publique la novela MEMORIAS DEL PORVENIR, que próximamente saldrá a la venta para recaudar fondos en beneficio de la Asociación Síndrome de Marfan, SIMA. Disculpa las molestias. Gracias por tu comprensión.